Poemas del viejo, extinto y todavía más aburrido blog de Lady Nadie
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Sus vidas se ahogaban en el licor sobre la mesa
Pedían auxilio mutuo de alma a alma
Un blues mareador les daba el tono para encontrarse
en ése límite entre la realidad y el tiempo
el poeta anónimo toma su vaso y pierde la mirada
Traga unas palabras difusas,
se bebe los versos que no llegaba a escribir.
La Guapa hablaba en el idioma de las musas nocturnas
que hacen evaporar los elixires de juventud
Palabras, tantas palabras allí flotaban:
Promesas que no se buscan
Propuestas que no se cruzan
Mentes que no se tocan
Manos que olvidaron acariciar
Lunas que no terminan
Amores inconclusos de cantina.
Quizás mañana, quizás a la vuelta
Ahora no, memoria callada
Ahora no, mi mariposa muerta
Vuela, bella, al desvelo inquieto de las princesas
a la compañía incierta de almas en pena
Y tras el velo perfumado que envenena el tabaco
las horas se les escurrieron entre sus dedos trémulos
Y el Poeta acabó el ron
quemándose los labios concanciones viejas
-Cuídate, muñeca
-Adiós, poeta
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¿Qué tan alto podría llegar?
Me pregunto, a ver si me rebelo ante mi filosofía de la invisibilidad consciente, del pensador omnisciente y la imbecilidad muda.
En éste país sobran profesionales e intelectuales, faltan necios sin grandes sueños, dedicados a engrosar la estadística de la desocupación. Todas las nacioneses necesitan a sus perdidos como objetos de su negación al monstruo del fracaso. ¡No hay triunfos en un mundo de ganadores! La diferencia marca el afán de progreso...
¡Seamos, entonces, la gracia rechazada del círculo de los triunfos!
Busquemos en los edificios viejos la elegancia del pasado errado de nuestros padres, he allí nuestro origen de almas errantes, pero tan felices de nuestro ser mundano y caótico.
¡Felices, sí! en nuestro rinconcito de mentes alienadas de su escencia.
No
No
Sólo la escencia permanece
pero no nos pertenece.
Somos víctimas del nacer y el crecer
irremediablemente.
A nosotros el mundo
a los ángeles el cielo
y qué sabe nadie acerca del cielo
Anónimo
Porque tenía todo y nada, se complicaba...
Era dueño del cero absoluto, del infinito, del símbolo único
y recorría todos los cielos en bicicleta
buscando una soledad auténtica, un descanso
un océano blanco
Era el todopoderoso de los versos elocuentes
y en su tanto que decir
enmudecía...
Se carcomía las manos de palabras no nacidas
porque era él la historia que se cuenta a sí misma
Así se ahogaba en su aliento carcelero,
se encerraba en su jaula de loco
y esperaba el fin del mal cuento
Porque por tanto tener, nada podía hacer
estaba atrapado en el pantano dónde esperan todas las novelas de la tierra,
acosado por cantares,
devorado por tratados filosofales,
extraviado en los límites de su conciencia
Y así se hundía el autor de unas obras muertas
incapaz de dibujar una letra
con su genialidad a cuestas
y el éxito en la punta de la lengua.
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Dedicado a nosotros
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TIC TAC
(dolor de cabeza)
TIC TAC
(y una ducha quieta)
TIC TAC
(el silencio se desespera)
TIC TAC
(y estalla en un graznido contra las ventanas)
TIC TAC
(el espejo que se llueve)
TIC TAC
(mojando las ideas)
TIC TAC
(y un poema húmedo)
TIC TAC
(acaricia su labio cereza)
TIC TAC
(el tiempo se contrae en las veredas)
TIC TAC
(y aquí se engendra en cada página la miseria)
TIC TAC
(un cigarrillo mirando el techo)
TIC TAC
(el cubrepisos temblando sentencias)
TIC TAC
(el el sepelio de otra hora muerta)
TIC TAC
(y el comienzo inmediato de todas las que esperan)
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¡Silencio! hablan de mí...
Hablan de mí y me arreglan la vida
Soy un payaso en la cuerda floja, el blanco de sus flechas de raciocinio experimental
¡Lo siento, amados!
Es la realidad golpeándoles el pecho
Mea culpa
Mea culpa
-¡Hemos criado un monstruo de perfidias que sacudirá sus alas sobre el mundo, salpicando de infortunios la felicidad!-
Perdón, amados.
Es el fuego de un paisaje inhóspito ardiendo en mi cabeza
¡He ahí la razón de mi odio! y de mi rebeldía silenciosa, plasmada en odiosos actos de apatía. Permanezco impávida ante el derrumbe, mío y de ustedes, y del minuto presente que ya he de enterrar.
No hay regreso, queridos, estoy encumbrada demasiado alto. Apenas los veo. No me pidan que vuelva y pierda esta perspectiva fantástica
-¡Madre, soy libre! ¡Alégrate por tu hija emancipada de
Pero no se sonríe, sufre. Es que ya no me puede ver. No tengo pan en la boca, no sobreviviré a la fantasía mla encaminada.
No han formado un mosntruo ¡No! Soy un prodigio de vanalidad, el mal llamado defecto...es cuestión de moral que yo no jusgaría. No soy Dios, lamentablemente, ni tampoco otros, afortunadamente.
"No sufran" quisiera decirles, pero mi voz es para ustedes inaudible. Están vacunados contra la locura ¡lejanos y grandiosos! pero desarmados. Si yo pudiera los dotaría de mil lanzas de cordura para salvar sus vidas, pero los míos lo llamaraín traición. Soy del bando enemigo ¡renieguen,entonces, ustedes! Renieguen de la formalidad y viviremos juntos en el reverso del mundo. Eso ofrezco, una tierra llana para sembrar.
Pero pobres, siguen allá abajo y hablan, hablan sobre mí. Yo los escucho mientras me deshago en gotas pegajosas, caigo de mi cama y formo un charcho turbio entre paredes desiguales.
Hablan y no entiendo, olvidé el hablar y sus maneras ¿Qué haré ahora para consolarlos? ¿Volcarme sobre el futuro trazado, dormir en un lecho de glorias? ¿Cómo, cómo, madre, seré mejor? No tengo paciencia ni fe. Puedes enseñarme una oración y ponerte de rodillas, a ver si aprendo a rezar.
Estoy maldita, madre, ya no tengo sangre. Me la he bebido de tanta sed de vivir. Me sumerjo en un túnel de soledades y sostengo mi cabeza mientras caigo. Tú eres un diosa envuelta en un temporal de nubes, y suplicas por mí ante tus superiores. Gracias, aún eres la única cuenca que queda en mi rosario. Has anotado mi nombre en la lista de espera del Paraíso, te esperaré aquí sentada en el siglo de los milagros, a que me digas que tu dios me llama a su despacho.
Escucho silencio ¿se han cansado de buscarme remedio? ¡Bendito sea su cansancio vocal! ya estaba sintiendo celos de nombre, convertido en un eco interminable de reproches..
Está bien, los perdono por no apreciarme, o por apreciarme con dolor.
Me descarrilé de mi sombra, olvidé mis limitaciones e intenté volar. La ley de la física me devolvió a la pobreza de la llanura mental, y mientras tiemblo unos cantos lánguidos pegada a la tierra, ustedes, ahora allá arriba, alzan un plegaria por el retorno de mi razón.
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Érase una vez
Érase una vez una muerte
que caminó por las calles, sonámbula,
hasta posarse en tus ojos
Le tomaste la mano, le besaste los labios
le regalaste tu aliento en un canto desesperado
Érase una vez un mediodía
de vida frenética ajena
en que caminaste hasta la puerta y te convertiste en niebla
me hiciste una seña con tu mano muerta
¡y volaste!
fuiste ángel
Mientras yo te miraba desde el suelo
con mis piernas clavadas al mundo
maldiciendo a mi vida temprana,
a mi apego culpable por nuestra vida miserable
y fué cuando sentí a los malditos llorar el vestigio de mi infancia
Levanté mi alma nueva y los adopté
Érase una vez que me abrazó la compasión del demonio...
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Paraíso, le dijeron
a nuestra Tierra, así le dijeron
Y ahora la marginan, los usureros
nos condenan por traquetos
por sidosos, nos dijeron
por incultos y por negros
Como esclavos sin cadenas vendemos a la estafa
porque no tenemos, porque no podemos
y nos compran a las niñas lindas
y se las llevan al destierro
y a nuestros hombres grandes en los gobiernos extranjeros
sus facultades las sepulta el papeleo
Perdemos la dignidad y hasta el nombre
SUDACA, nada más
qué importa la identidad
¡sudaca y nada más!
y después se arrancan de la lacra sudamericana
relegada a los ghettos y a las cloacas urbanizadas
que infectamos los palacios de los estados
con nuestras voces altas y nuestras morenas manos
que robamos en Europa y traficamos en el Norte
que somos submundistas, nos dijeron
a los del Paraíso, así nos dijeron
¿Qué acaso es el infierno dónde vive el moreno?
vienen los gringos de safari
"¡Allí rezan los negros, allí inhalan los negros
allí se venden las negras, por allí cruzan los camellos!"
¡Qué lindo el paraíso convertido en basurero
con oasis de paz para los extranjeros!
Y aún así hablan del "sudaca"
que coge, que grita, que mata
cuando fueron ellos:
"¡el negocio sucio para los negros!
que planten nuestra coca y luego los metemos presos
total no entienden, total son latinos
que para eso están, dijeron
que paguen la deuda, dijeron
Y así vivimos con la marca en la frente
de poco honestos, de extravagantes
de escandalosos, de traficantes
Y la belleza la consumen como bestias
y a nosotros, las sobras de nuestra Tierra
y reclaman la deuda externa
y dictan la ley de la pobreza
financian las dictaduras, la democracia, nos matan con nuestras armas
¡todo lo manejan!
a libertad del negro,
del campesino,
del obrero
Negocian con las guerrillas y luego nos tratan de guerrilleros
de terroristas
de amenaza tercermundista
nos hacen cárceles lejos de la selva
nos privan del viento ¡cuando detrás están ellos!
reclutando niños para sus caprichos
¡Patio trasero, nos dijeron!
¡a nuestra casa, así le dijeron!
y vienen las ONGs a salvar indiecitos
del flagelo de sus padres indios
de sus hogares perdidos
"que ellos cuidan mejor a los niños"
los salvan de ser latinos, pobrecitos
Y así lloramos los que llaman sudacas
por violación de derechos
por el mundo que se hace el ciego
y creer que ayudar es imponer cultura
"civilizarnos"
y atrofiarnos el cerebros de leyes y creencias ajenas
y si pedimos ayuda, la mano engüantada nos pide una alabanza
y acabamos más adentro, más pequeños
y ya no queremos encogernos
porque somos de fuego
porque somos lamento
porque somos fieras heridas que aún claman justicia
Porque la sangre de los desaparecidos inunda el Amazonas,
el Magdalena,
el Loa
por cuyas aguas se nutren sus encargos
Sangre latina están comprando
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¡Habemus Bang!
Tuviste ganas de mandarte a la mierda. Sí, claro que sí. Pero ahí estaban, las luces apestantes de una mañana qe no querías mirar, la televisión sonando voces que no queríes escuchar, y el día embutiéndote por la garganta una vida que no querías vivir.
¿Y qué? ¿Y qué? Hasta cuando te comportarás como una cucaracha, te preguntas, y aunque te envalentonas de muerte continúas arrastrándote a actividades que realizas como autómata, sin agrado ni repudio, como si un sentimiento te faltara en el catálogo.
Y cuando te ves las manos, deshechas de tedio, danzando una comedia sin gracia con la materia, piensas ¡Qué carajo! y analizas cuán entretenido podría ser jugar a la ruleta rusa con tu cabeza ¡Qué no, huevón, harás llorar a mamá! y te contienes, te detienes, te sumerjes ¡y vas a sumar culpas al prontuario de papá! y no más,no más... Que harás con tanto odio sobre tu tumba, acompañando a las flores plásticas que quizás te lleve tu hermana, porque de mamá y papá ya no se sabe, porque les cagaste el pedazo de vida que aún sostenían.
Entonces te quedas ahí, como estabas, con tus manitas bailando la cursilería ésa que haces.
Que mal ¿no? no tienes libertad ni para volarte los sesos o quemarte las entrañas. Y así aguanta tu cuerpecito día a día, cada uno igual y peor, con tu mente hirviendo y colapsando que no puedes ni fumar, que se te aprietan los bronquios y luego no puedes hacer gimnasia, que estás gorda y no te mueves, como porcina y sin fiebre, fiebre de estupidez, quizás, pero que no sirve para elevarte un poquito la conciencia del barro en que chapoteas, que qué importa, qué importa.
Que mejor estaríamos con más gente, pero ni cagando llamas a los pendejos de antes, que ya te zafaste, que para qué volver a la mierda de bares y calles made in chile.
Es sólo que no has tenido buenos días...en los últimos 10 años.
10 años ¡10 años! la mitad de tu conciencia +1 y -40 de éxitos.
Que todo te aburre, que no está a tu altura el país y el mundo, que quieres amigos nuevos ¿y para qué si los vas a botar, igual que al resto? No tienes conciencia de la posesión ni la relación: los estudios, los bailes, los cursos, la gente, la ropa, los gustos, la comida, elc igarro, las calles, los dormitorios, los vasos de ron, las medias luces, las multitudes, las soledades...Eres como un universo en caos primordial, pero sin energía contenido y sin big bang ¡o quizás sí!¡con el jueguito ése de la ruleta! ahh, no, de veras que no, que mamá, que papá, que las flores plásticas.
¿Y cómo puedes hablar tanta incoherencia mientras tus manitos bailan? o pensar, porqué tú no hablas más que huevadas, pero de otro tipo, del tipo esquizofrénico, y que más encima es bipolar porque escribes con mayúsculas como gritando sordamente al papel y al vacío, donde es que se propaga la estupidez, como algunos cerebros y el tuyo, a veces. A veces también eres inteligente pero te vale mierda porque te aprendes lo que no te sirve, porque no tienes dónde cantar el himno nacional de Israel, que te linchan, y que los monjes ingleses no son un tema ameno para el almuerzo.
¿Ves, basura, como te jodes? Solita, solita hacia el barranco, pero lentita, lentita también, mascando el tiempo como si se te pegara en la lengua, y no puedes tragar porque a medio tragar tienes
Pobre de ti, criatura paranóica que blasfema y ve la t.v con cara de zombie drogado, que tratas de estudiar, pero pura historia, que la matemática te da alergia y el lenguaje, diarrea expresiva y entonces no te concentras. Prefieres a los Carrera, Allende y los romanos, que es como ver películas pero hechas en el Universal Studio de tu cerebro...infinitamente mejor que la creatividad yankie y con más explosiones. En literatura está Neruda, que quizás buen poeta pero mal hombre, y es que no puedo separarlos y por eso no lo banco, por cambiar a su hija por Stalin, por sepultar a
¿Y tú, idiota? ¿Cómo es que llegaste a los Papas después de amaneceres fastidiosos, flores plásticas, ruletas rusas, mamases y papases? ¡Y tus manos! que ahí siguen bailando bailando, porque ahí sigues tú girando girando, en un mundo hinchado, con el universo que es infinito y se expande, y que ilógica es, después de todo, la física, y el agua que no alcanza y el planeta que revienta, pero sin hacer bang!
Quién sabe si nunca hicimos bang
que quizás ni existimos
que tal vez, que los marcianos
que qué importa, qué importa...
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Nuestro día
Desespero
tú te deshaces también en una disgregación de vocales
Metro a metro se desmontan los muros de nuestras cárceles agujas
Hemos quedado desnudas en el campo labriego
Desesperas
y un par de palabras hacen cortes en tu llanto alelado
se nos encona la ira en un depliegue de conmiseraciones
semirománticas, semifantásticas
nada más, baby, nada más.
Escapemos de nuestras promesas, quieren asesinarnos
gráciles revolotean en tus pupilas negras
como una condena
como un sueño en una fortaleza
Y es Lucifero que me dice "¡Ven, ven! ¡El abismo es de los arrepentidos!"
Le pregunto si el vuelo hasta él me desintegrará las alas, o las covertirá en incendio
si sucumbiré en el fuego, o renaceré en él
¡Responde, rápido! El tiempo se vuelve gaviota entre mis manos
Un remolino de premoniciones fatídicas se alza en nuestro desierto
Ponte un vestido de cuarzo en medio de ésta selva
Volvámonos roca, árbol, montaña
canto de pájaros
irrealidades noctámbulas
destellos de locura sobre el agua
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Time Out
Soy una máquina de versos descompuesta
sin aceite, vieja
Por mi mano escriben voces silenciadas,
voces olvidadas por la niebla de la semiconsciencia
me han contratado los maldecidos por la belleza;
ahora soy esclava de delirios ajenos.
No soy de éste tiempo ¡y mis contemporáneos se burlan!
Me acusan de tristeza y perdición,
de difamar a los ángeles,
de alardear de un lenguaje engalanado, pero vacío
No soy la flor de la aurora nueva
No tengo mirada de mañanas
no llevo pájaros en el cabello
vuelan todos por el mundo
y regresan en sueñoa a dictarme maravillas
Es el juego sucio de los poetas marginados;
traidores del arte iluminado,
murciélagos de mediodía.
Se destruyó el cantar de un piano blanco;
sobrepasó el cielo el llanto desafinado de una melodía inconclusa
Se destruyó la pasión una mañana nevada;
sobrevoló el cielo un cortejo de suspiros anónimos
Se destruyó la infancia a la desnudez de una lágrima;
sollozó el cielo un funeral de palomas
que se unieron al mar en su caída acuosa
Falta
sólo quedan las calles húmedas de una ciudad en invierno
y en los ojos de alguien, un eco de felicidad.
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La princesa al fondo del agua
Gime una princesa bajo el agua
es su último canto
un suspiro burbujeante
un ahogo incontrolado
una mañana borracha de luz
Gime y se levanta
en un intento vano de acariciar las estrellas
se resbala en entre sus manos sólo la ilusión de unos destellos
Gime y palidece
Devora en una mirada las inmensas soledades que el mundo teje sobre el agua
Y es su último canto
una letanía de pétalos en el viento.
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Time Out
"Estás llena de talento joven" dijo...
eso dijo
Y con la misma ternura con que observo a los creyentes del dios ausente
(y si presente, indiferente)
así la miré yo, pensando que su fe se estaba desperdiciando,
que perdía su admiración en un atisbo de letras,
en una fuente de arte añejo y desmembrado,
un poema que recorre las hojas sin poder encontrarse.
Así son mis palabras, un tanto arribistas,
bañadas de un surrealismo poco elaborado, tosco, melodramático
Literatura intentando chapotear en un alma menos que interesante
o de una memoria sin recuerdos reales.
¡Talento Joven! Cómo poder complacerte...
Cómo bandonar las casa viejas y mudarme a la modernidad
Me quedé en la luz agonizante de una vela,
en el lenguaje de las abuelas.
Todo aquello que es bueno
lo nuevo
lo inteligente
lo vanguardista
me paraliza el cebrebro
La poesía no es de este siglo
La locura es ahora delirante y no se acompaña de elegancia
La poesía, entonces, se ha quedado sin madre.
Yo sólo intento mantenerme en un ambiente confuso
perdida entre dama y vagabunda
entre la excitación de la felicidad y la furia
la soledad
el amor
la desolación
Y aún así tomar el lápiz y escupir sentimientos que no interesan a nadie
palabras necias, el mal de los poetas.
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Ella
Ella se levanta al comenzar a oscurecer
en la hora incómoda de la penumbra indecisa.
Escucho sus pasos:
mueve objetos, abre puertas, dispara decpciones.
No sé qué hacer
No sé mi ausencia le molestaría más que mi presencia
Ella me quiere
Ella me odia
Ella me encuentra irritante
Lamento no poder hacerla feliz.
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Nombres
Me dijo "Te llamas Nostalgia"
en el lenguaje lento de la juventud eclipsada.
Me bautizó con el nombre romántico de la tristeza.
en el afán de embellecer las sombras callejeras.
"Te llamas Nostalgia y te apellidas Misterio"
y concorde al miedo que nace de ambos conceptos
me aferré al olvido de sus nombres:
RESPLANDOR Y TRUENO
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Anticreación
No sé escribir Poesía
No sé resucitar muertos.
La Poesía está rota desde que nos abandonó la agudez del pensamiento,
las palabras no ecnuentran nuevas conjugaciones.
El Arte del Verbo agoniza.
Hemos apagado los incendios que cantaba Huidobro con estilos prefabricados,
con voces estructuradas.
Somos llamas débiles avergonzadas ante la hoguera.
La pasión se sumerge cada vez más profundo en las almas insistentes
Están perdidas las imágenes
Están volando en el universo de lo inalcanzable
y no quedan genios paridores de versos
¿Qué es ésto? lLa generación de la burla?
¿el ansia de persistir en cadáveres literarios?
sólo el recuerdo de un tiempo bullicioso,
escándaloso,
rupturista,
MARAVILLOSO.
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Los Imperdonables
¿Quién detendrá nuestra mano?
¡Vamos! Aquí esperamos
los culpables
los malditos
los imperdonables
Respiramos pólvora
Hermanos, el odio asfixia ¿lo han sentido?
como un licor fuerte quemando la garganta y el alma
Estamos ciegos
Perdidos...¿dónde están?
Mejor márchense, hay una bala en mi boca
¡Apártense!
Terminemos con esto
...................................................................(deténgannos)
Bailemos sobre la sangre de los idiotas
...................................................................(¿a quién le importa?)
Estamos gritando
Implorando de rodillas ante Dios, pero no escucha
..................................................................(¡date vuelta!)
¿Nos ven? ¿Estamos?
¿O es que ya nos convertimos en muerte
¿Somos el cuerpo de la ira?
Sí, el espejo se nubla de inconciencia
¡Afortunados! la locura armada les arrancará la vida
serán salvados de la mediocridad
Vamos a hacerlo
.............................................................(¿Te importa?)
Van a maldecirnos
¡Deténgannos, encadénennos, inhabilítennos!
Vano intento
Los sordos no escucharán a los mudos
Padres, convertiremos a sus hijos en mártires
y no habrá crédito para el sacrificio de la virtud
Todos irán al cielo
y él
y yo
al infierno
Eso no te importa
pues entonces, tampoco a nosotros
.............(Recuérdennos
............. sálvennos
............. perdónennos)
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Dedicado a Eric Harris y Dylan Klebold, autores de
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Regreso al comienzo...
El mundo no va a extrañarme, no habría por qué. Ni triunfos, ni amor, ni cercanía a un sentimiento. Los sentimientos suelen corroher el alma. Son bestias voraces, enemigos de la risa y la vida. Quien quiera vivir, debe evitar sentir. Debe vez en cuando se puede dar un vistazo rápido al sótano sentimental, que huele a hierbas o estiércol, dependiendo. El mío huele a humo y sabe a niebla, nunca puedo estar mucho rato dentro. Pero ahora, esta noche que he vuelto a hablar, después de lo que parecen siglos de silencio glacial, me encuentro medio del sentir ciego de mi alma.
Nada está claro, jamás. No hay principio, no hay final ¡Cómo haberlo, si somos eternos!
Eternos fantasmas
Eternos hijos
Eternos amantes
Eternos títeres del teatro divino.
¿Divino? ¡Qué divinidad! No existe, mentira. Hemos creado la divinidad por miedo a asumir nuestra propia libertad..somos seres salvajes, al fin y al cabo, necesitamos un político universal a quién culpar. Pero no, la verdad es que el ser humano es el único gigante abusivo comprobado, y él se crea sus propias trampas.
Yo no soy completamente humana. Ni siquiera estoy aquí, en el ahora. O si estoy ahora, lo cierto es q no estuve antes. Es algo confuso, pero determinante.
Periódicamente me encuentro con otros como yo. Deambulan en las calles, generalmente donde se concentran los tumultos, pues la necesidad de fundirse en el entorno y dejar de sentirse alienados es...fuerte. Como si el caos nos mantuviera en constante estado de extasis, buscamos el desorden como el adicto a la cocaína. ¡Odiamos el silencio! Porque en el silencio se escuchan los gritos del pensamiento, que es siempre indeseado y acosador, y está irremediablemente atado a la memoria.
Recuerdos...quién pudiera prender fuego a la propia cabeza para hacer cenizas cada fotograma del pasado.
El minuto anterior ya me angustia.
No puedo pensar sin sufrir. Característica típica de las almas nuevas, inexpertas, aún demasiado toscas para tratar temas sutiles.
Pasado, presente, futuro ¡Desesperan! Si no me controlo, pronto he de darle muerte al tiempo. ¿Qué pasaría? ¿una rebelión del sindicato de relojes desempleados? No, el castigo de Cronos: ser guardían de la fila infinita de los minutos que esperan su turno para saltar al abismo. Morir en vida. Mirar al cielo cada cierto rato y exhalar azufre.
Esta noche es fría y negra. Estoy encerrada con mil espectros, y aún así, la soledad es sofocante. No quiero estar sola, no entiendo el concepto de vacío. Pienso seriamente en tomar un trago de estimulante veneno junto a estos monstruos...sí, el elixir que bebió Jean la noche en que se volvió loco, y danzó con brujas desnudas en el último equinoccio de su genial vida.
Aquí no veo más que duendes insoportables ¡Dónde están, amigos!
Quiero perderme en los laberintos de la ciudad secreta
Quiero dar oro a los mendigos y bailar a medianoche en las plazas.
Es, seguro, un mal espectáculo ¡censurable, vulgar! Pero ay, que nunca dije ser un ángel. No tengo alas y debo reptar sobre el pavimento. No tengo una corona de luz sobre mi cabeza, por lo que sólo el fuego de la ira puedo iluminarme el camino.
Estoy perdida porque quiero estarlo. No sabré de otros, salvo de los que caminan conmigo, desdichados que sólo rien si logran olvidarse de sí mismos. Es que ser nosotros es insoportable, y nadie lo comprenderá.
Mejor perder las esperanzas y no decepcionarse de los santos.
Tengo una espada atravesada en la garganta, pero no muero, no puedo, es la condena impuesta por atreverme a hablar de forma clara.
¿Qué puedo decir de mí que no ofenda?
No se debe odiar, ni hablar, ni beber, ni fumar, ni gritar. En ese caso, no se debe ser yo. ¿Se debe amar? Claro, pero sin poseer ¡Entonces cómo!. Me resigno, ya no seré aspirante a la vida, dejo mi puesto a quien quiera joderse a si mismo.
Quiero ir a un castillo de Francia
Quiero bañarme en el lago una noche de enero
Quiero salir de aquí corriendo
Quiero que vengas a buscarme y me prometas que no tendré que regresar.
Me duelen los ojos. Ya estoy sintiendo el ardor del infierno ¿es que acaso ya es hora de acabar? ¡No! no, por favor. No quiero dejar de ver o caminar. La subterraneidad me espanta. No me hagas morir esta vez, sería una mala idea, un final sin gracia ni merecedor de aplausos. Deja que siga jugando con los fantasmas que enviaste a mi cabeza. ¡Puedo crear un nuevo mundo! Puedo sobrepasarte y ocupar tu lugar..¿a quién estoy hablando? a la nada...me parece que algo no está funcionando correctamente en mi engranaje.
¿Qué delirio es éste que no conozco? ¿qué nueva hechicería? ¿qué creativos tormentps habrán de venir con los días, de la mano de una imagen querida y temida? ¿Qué será? qué será ésta sed de violencia, de energía contenida, de rabia, de ira. No es mía. Quien la puso en mi boca ha de ser un traidor de la paz. ¿Soy su nuevo instrumento? soy su nueva arma.
¿Cuándo llegará el día? Ya estoy cansada. Que el sol me salve de estas alucinaciones, que se apiade de este ser nocturno, triste de no conocer sus manos debido a la oscuridad.
No, no seré mala, no quiero serlo, aunque lo diga, aunque de ello me convenzan. ¿Qué han hecho de mí? ¿Qué patética creación forjaron en hierro?
¿Estoy marcada? No lo sé. Las marcas son la muestra física del dolor interior. Quizás lleve una gran señal en la frente y un velo negro en el rostro. Pero ya no será así. Respiraré a mil pies sobre la tierra. Nadaré en el mar verde de los bosques sureños. Estaré limpia, y el rencor...el rencor será una palabra sin significado.
¡Eh, bohemios! Sigan la luna hasta que sus pies sangren escencia lunar y lunáticas sean sus profecías. Esta noche moriremos, pero juro ¡Juro! que será el fin de las noches malditas.
Duerme, yo estaré a tu lado y no me ire jamás.
Duerme, quizás sueñes con la vida real.
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El Monje
Mi vida esta congelada
Mis pasos recorren lejanías celestes
y se pierden...
Regresan, y recorren otra vez la pobredumbre de pasillos oscuros
Un mundo de hombres salvajes e historias vanales
Esta es mi vida desde antes que viviera
Una vida de silencio, de plegarias sordas
Lleno de censuras, lleno de culpas
Aunque ávido de milagros
Mi cuerpo es maravilla y letargo
hambre cubierta de sayal negro
Vestidura santa...¡vestidura inmunda!
maloliente, pegada a mi piel desde el bautizo a la tumba
Que el pueblo teja sus historias tortuosas
Que sume pecados a su acta mortuoria
Que mate en la sangre su sed de riqueza
Pues el monje, este ser triste, diminuto,
ha de dejar su lecho en la oscuridad
para salvar con cantos viejos el alma de los inocentes
Canto, escribo, rezo y me entierro
Me entierro en las piedras de la cárcel sagrada
sagrada ¡pero jaula!
Soy una sombra penitente por tanta angustia de mi vida que no fue,
de la mujer que no tuve, de los hijos que negué
Los rezos se apagan
Las cadenas de la fe me arrastran fuera del mundo,
me atan entre el cielo y el infierno
Como un títere, juguete de Dios y el Diablo
El viento de los siglos mece mi hábito en los caminos
Atado, obligado, silenciado
condenado...
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Salvador
Deformidad de pensamientos
Magnífica comprensión de la realidad relativa
Ilusión infantil frente a los monstruos de la conciencia
La claridad de tu alma ilumina mi visión
Espanta mis demonios y los lleva presa de un cuadro
En una dimensión plana se encarcelan ante mí
Y muestra en un segundo la guerra que se libra en mi cuerpo
Pinta, pinta Dalí
Llévate los tormentos encerrados en el sueño
Que éste se vuelva a poblar de hadas
Que deje de una vez la oscuridad en la que el mundo lo sumergió
Hace tiempo, siendo niños, hace mucho...
Saca los espectros de la mente
Enciérralos en un lienzo entre colores vivientes
Provoca la danza de los pensamientos equívocos
Pensamientos que la razón rechaza
El tiempo, el espacio, la gravedad
La ciencia no te acompaña
Estás fuera de la lógica imperante
Así que vacía tu cabeza de imposibles
Y sal a vivir con la gente dormida que transita la vida
El mundo cotidiano, vulgar, denso, asfixiante
¿No es más fácil combatir los demonios internos
que todos aquellos que pueblan la tierran?
Pinta, pinta Dalí
Exorciza mi alma de espantos viejos
Deja que los contemple en la libertad de la distancia
Deja que los contemple en su nueva jaula de pintura
Colores y trazos dibujados por el pincel de la locura
Carcelero de delirios
Guardián de mitos y mundos flotantes
Custodio de la llave de un subconciente sobrepoblado
El Creador ausente te ha encargado nuestras almas
En tu cabeza reluce la corona de un dios
Cuyos adeptos avanzan en caravana hacia la demencia.
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El Ausente
¿Estarás ahí cuando se destiña el horizonte
Cuando las hojas de otoño se transforme en cuchillos
y hieran mis pies, tiñéndolos de lluvia?
Espero encontrarte en la vida cansada
Espero encontrarte en las puertas sin cerrojo
Las calles sin salida, los cariños sobrados
Espero escuchar de tu boca un "detente"
cuando sea mi turno de saltar
De la razón, a la locura
De la vida, a la muerte
Dí que estarás ahí, para mí
Aunque ahora no existas, aunque seas mentira
Dí que te inventarás, para mí
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A Mozart
La imagen del espejo se envuelve en niebla
Y devuelve la escena difusa de un árbol que agoniza
Las estrellas caen sobre la tierra, en una lluvia de lágrimas estelares
La selva grita como niña
Arido llanto lleva el viento en el desierto
El genio está muriendo...
Soledad y frío abrazan su cuerpo
prisión de ideas monumentales
que esperan asustadas la hora en que nadie hable por ellas
y se pierdan en una habitación corrohída por el gusano del tiempo
Muere el genio y con él, el universo
Pobre hombre víctima de su mente
Pobre niño olvidado, condenado a vivir
en la irracional razón del artista
que respira por orden de
Sus
Su cuerpo, convertido en mero instrumento de creaciones vivas
El arte lo asesina...
Y aún sobre su lecho en habitación miserable
puede escuchar la melodía de su delirio
Se acabaron los trucos del mago
Se va de a poco, difuminándose en colores musicales
Que se lo llevan al escondite secreto de sus víctimas
La última morada de los músicos
Mundo sublime de seres sonoros
Donde cada cuerpo es una nota que compone
El
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Antes
Fuimos ángeles...
No siempre hemos sido monstruos
Caímos como gotas en una lluvia de traiciones
Caímos desde el cielo al infierno
Caímos de las flores al estiércol
Caímos en un grito y Dios no nos perdonó
Fuimos luz...
Nuestra mirada sembraba llamas en las almas
Iluminábamos el camino de los perdidos
y todos nos seguían por la senda de la felicidad
Hasta que una corriente negra nos arrastró al fondo
Hoy volamos como pájaros negros sobre la esperanza
Fuimos niños
Jugando a vivir en cuerpos incómodos
Nos llevaba el viento, nos llamaba el sol
Besábamos la lluvia, mirábamos a los ojos
Hasta que un temporal de nieve nos volvió de hielo la sangre
Fuimos buenos...
El corazón era blanco, nos vestíamos de piedad
Lloramos el llanto de otros
Cargamos en nuestra espalda su dolor
Antes de que el Cielo se escapara
Antes de que el mar se secara
Antes de que el rencor nos encadenara
Antes de que Dios nos abandonara
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¡Quemad!
A Francisco Petrarca
No quiero gritar ante una corte
"¡Mi cliente es inocente!"
Cuando sus ojos criminales me dicen que miente
Prefiero el silencio de un monasterio
Caminar entre siglos traducidos en estantes
¡Quemadlos, padre!
¡Quemad a los blasfemos libros!
Soldados caídos de un pasado oscuro
Que quieren utilizarme como arma
Para reconquistar el mundo del que fueron desterrados
Quemadlos
Porque sus letras me llaman a ser su madre
A darles a luz en este siglo desconocido
Quemadlos
Antes que traicione a
Atad a los monstruos que salen de mi boca
Porque es por ellos por quienes hablo hoy
Encerradme, con la razón como carcelera
A ver si la fiebre escribana deja en paz a mi cuerpo
Enfermo de delirios poéticos y saberes olvidados
No dejes que insista en transcribir su legado
¡Virgilio, Cicerón, Livio!
A la muerte los llevaron sus pasos¡
Bien muertos han de quedar!
Enterrados bajo piedras de ignorancia
Locura, padre, tu hijo está enfermo
Acosado por secretos atrapados en el tiempo
¡Hagamos una hoguera!
¡Que el fuego deforme el rostro de las palabras!
Que ardan, cual brujas que han hechizado mis ojos
Y guardan el sueño que me han robado
Oculto entre páginas cargadas de voces muertas
Quemad todo, padre
Quemad a los sabios
Quemad la inteligencia
Quemad la belleza
Y, de paso, quemad también mi alma.
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Asesino la Escritura
a Arthur Rimbaud
La letra es sangre que mana directamente de las ideas
La vida es roja como el fuego
y se consume a ella misma como una prostituta egocéntrica
Soy joven ¿y qué?
No me entienden ¿y qué?
Sociedad retrasada, incapaz de ver al ángel disfrazado de bohemio
¡Fui enviado a probarlos, a ver si son dignos del cielo!
Y este fuego que arde
Y esta cabeza que estalla
incompetente, inútil y muda
esclava del lenguaje precario
Aspiro a la luz...
Un poco de calor que reviva mi cuerpo frío
Que me devuelva la vida que perdí en este escritorio
Las palabras se la llevan...
Consumen mi aliento como seres hambrientos que han salido de la cárcel
y ahora maltratan los barrotes de mi alma
La luz de la vela se extingue
Las horas pasan en vano
¡La creación es una mierda!
¡Me pierdo, esto me queda grande!
La perfección me sonríe desde lejos
mientras yo me hundo en el barro de la crítica vulgar
que profana lo sagrado de la poesía
Esta poesía que se burla de mí y de mi pobre inteligencia de humano
No puedo, no puedo, Dios
El papel escupe sangre, herido con letras comunes e imperfectas
¡Asesino la escritura!
al igual que esos espartajos
falsificaciones de poetas que me aborrecen
Soy joven... ¿y qué?
No me entienden, yo tampoco... ¿y qué?
La vida se me está yendo entre signos incomprensibles
Se vienen los infiernos sobre mí
Las palabras no sirven, se mezclan en un texto ambiguo
Muero sin amor, sin habla y sin perfección
Muero en el siglo de las calles húmedas y malolientes
Y el sueño del genio se va conmigo a la tumba
¿Y qué?...
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Alter Ego
Estuve soñando, y la lluvia de hoy disipó la niebla.
¿Se siente cómoda, Lady Nadie, siendo rata?
¿Escabulléndose entre los túneles húmedos del tiempo?
La realidad penetra nuevamente por los agujeros de mi mente, trayendo consigo palabras incriminatorias que intento atrapar en mis momentos de claridad. Se me hace difícil...la magia me abandonó al momento de rechazarla, con aires de orgullo narcisista:
¡No te necesito! ¡Olvídate de mi alma como ejecutante de tu delirio!
Pero aún así somos amantes encerrados en el círculo del vicio literario; la llamo nuevamente y suplico el fuego de sus susurros creativos.Viene, no viene...
Es ésta mi manera de hablar, siempre escondida y desvirtuada por un idioma iracundo. Pero ¿qué es la ira? el motor de mis capacidades, lo peor de mí como postulante a la mediana salvación.
Tuve todas las religiones y ahora ninguna. Floto en el limbo de la consciencia autosuficiente, que no me alcanza ni para creer en el mañana.
Conozco a los santos y a los caídos, que envidian mi estado neutral y mi desconcierto. ¿Por qué habrían de sentir celos de un insecto, perdido en sus pensamientos de alas cortas? Volando, molestando en el oído de Dios, con la amenaza de dejar de ser por cualquier golpe, o ser arrastrado por cualquier corriente.
La amiga tristeza no quiere que la abandone. Me recrimina la risa y me atosiga con su melodía aletargada...me dejo envolver como un barco ebrio en la tormenta.
¡Suéltame, perra!- le digo, porque entiende a malas palabras...las de la ofensa y el desprecio. ¡La niña quiere soñar y bailar! pero su alma se corrompe de desdichas ajenas.
Hoy quiero irme del mundo otra vez. Tomar la carretera norte hasta el fin de la vida. Morir en un campo de trigo con el sol estallando sobre mi cabeza, fundirme en llamas.
Pero la muerte no es la mejor opción para los discípulos de
¿Cuándo los sentimientos tendrán la deferencia de presentarse ante mí? Recojo uno que otro abandonado en alguna esquina, o revivo los que se han quedado en mi memoria. Pero el catálogo de emociones va quedando obsoleto...¿Cómo explico que quiero y no puedo, a la sociedad altrusita, que duerme en el sueño utópico del éxito sin fronteras? No sé cómo, y callo ante mi imposibilidad de comunicación con el ser humano. Aprendo costumbres, movimientos, frases elaboradas por otros fantasmas callejeros...lo que sea que se adapte a las expectativas. Apuesto al personaje que me logre levantar cada amanecer, que pueda con el peso de ése otro yo abnegado, y lo haga responder lógicamente a las exigencias diarias.
¡Oh! Cinismo puro en mi cabeza...mejor me la arranco antes de contaminar mi espíritu con filosofía-basura. Me convertiré en una bomba de emocionalidad construída en base a deseos. Sin criterio, sin juicio, sin posibilidad de pensamientos que me entorpezcan el sueño.
Es que no basta el amor caballerezco para una princesa desterrada, maldita por el cielo y rechazada en el infierno. Colocada en la línea entre tierras enemigas, criada para resistir las inclemencias de gobernantes descerebrados, descorazonados, ciegos.
Yo soy Lady Nadie, la dama de los vagabundos, señora de las bestias nocturnas, cuyo reino se erige sobre un milagro interrumpido.
Suplico honestidad para mi alma autoflagelada.
Suplico caricias puras para mi corazoncito negro.
Suplico el arte de los poetas muertos en mi tránsito nocturno.
Suplico irreverencia ante mi miseria
y desapego para sobrevivir a mis sentimientos.
