La espera

Un tren espera
pero la estación es una prueba de mortandad lenta

y un tren espera

maletas deshechas
escapadas funestas
huídas románticas, separaciones eternas

mientras se oxida el solitario vagón de los poetas

Así espera y espera
y un deseo se cuela por las puertas abiertas
la urgencia del sueño por alejarse de los despiertos

todo se ha vuelto espuma entre los rieles
todo no es más que hojas de ruta que se esconden entre sus pliegues
y pasajeros de aires insconscientes
ignorantes del simple y posible escape de sus mentes

yo miro el desesperado vacío de baldosas
yo miro el final de la vía borrada
yo miro mi ansia encadenada arribar un carro
yo miro y yo miro
el tren espera y espera...

Federico

La muerte se lleva tu canto congelado en las pestañas
y se adorna con ademanes florales la mueca grisácea de su figura lánguida

la muerte es poética desde tu partida
se afana en la elegancia nueva de la tragedia
haz hecho de la partida vulgar un cortejo de primavera y océano
y desde que la mañana alumbró buscándote

a ti
su más fiel amante

encontrando tu sombra abrazada a la tierra
lloró de espanto y clamó a la niebla

"¡Cubre ahora mi cara, tú, bruma nefasta,
testigo de la ida de mi calma y añoranza!"

Ahora el asedio de la belleza del alma negra
ronda el pensamiento y lava el sosiego con gotas de éxtasis fúnebre
para llegar a ti, hasta tu frente agujereada
por dónde se cuelan las abejas a beber polen de genio
para repartir por el mundo los besos que das al cielo

¿sigues amanado el cielo desde dentro?
¿o te ha aburrido ya tanta alabanza de águila?

aquí sigue la muerte cosechando alientos
pero más bella, por cierto, más bella

de flor
de luna
de pupila ciega danzando a la noche perpetua

testigo

Sería el techo agusanado que te cantaba lamentos a eso de las seis
o la lavadora obesa de años anegados en químicos lagrimosos

Sería la bocina de los bomberos que hacía aullar de terror a los perros

Sería el tren de la medianoche que llamaba a sus fantasmas a tomar asiento

Sería la desolación del espejo sin tu reflejo
la mañana entrando por la ventana trasera
y la noche despampanante exhalando tabaco en tu oreja

Sería el pasillo con sus sombras locas
que se fugaban por los enchufes electrificando la casa
o sería tu cabeza en aquella calle vieja
luchando por absorver las voces que guardaban sus rincones
para declamarle versos ajenos a tus amantes en los paseos en bote

¿Sería allá afuera la verdad y la pureza
o era sólo tu sangre vertida sobre la vereda?

Danza muerta

Yo quiero saber la pena
de la que danza con las ánimas en vela

ése vals de muerte estancada en ada ondular de la falda
ésa canción arrulladora de consuelo fría como el cemento

Yo quiero saber la pena
de la que danza con las ánimas env ela

Y envuelve en sus brazos memoria de espliego y crisantemo
cuando la rodea embelezado el canto de los muertos

Yo quiero saber la pena
de la que danza con las ánimas en vela

A la medianoche y brillando el sol a cuestas
cargando la hueste del beso que le inundó la sangre de veneno

Olvidándose de la vida
la vida renegando de su hija maldita

¡Tan bella la pena de la que danza
con las ánimas en la niebla del alba!

Así fue...
El claustro estaba ocupado por un resonar infinito de susurros y fuera, los rastros de un helado hueco en el centro mismo del Universo se quedó vacío de todo mortal recuerdo.

Mientras todo lo demás, y el claustro, estaba lleno

Entonces los gatos disparados desde el cielo cogieron hogares en los arrabales y se convirtieron en los guardianes de lo secreto
Entonces los hombres y mujeres de pies danzantes poblaron el sueño material de dioses-elefantes

y creyeron en la realidad, amén de vigilia y densidad

Todo por la ocupación de los claustros sagrados y el vacío musical de la galaxia desolada.

El pobre ser humano, errante inverosímil en una tierra extraña, desposeído de hogares altos y títulos santos, reinó en los campos arados, en el sudor obrero, en la belleza atemorizante de la modernidad. Obra de sus hijos fueron el placer y el vicio, y todo aquello que pone a los ángeles celosos, que dan gritos invisibles al oído, proclamando rebeliones y el urgente final de la era del Hombre.

Pobrecitos los ángeles, allá arriba, tan aburridos, tan urgidos de pecado, tan faltos de crimen, tan privados de Perdón.

La disculpa del inútil

Veo cómo el suelo se torna naranjo
y mece en su cuna de tierra las pisadas de asesinos extraños

Estamos congelados en la meseta incierta de efímeras creencias
y nuestros ojos ya no distinguen la luz

ni la inteligencia, la necedad

A veces tampoco hay nada que decir
pero la turba interna
las rebeliones del inconsciente
son inquietas
y claman a gritos por una nueva lengua
la mía ya está obsoleta
la necesidad
la imperiosa fatiga de toneladas de palabras sobre la espalda
hace temblar y surge un deseo sofocante de resurrección

Perdón al verso, perdón
pero la última arma de sobrevivencia que entrega el cielo a mi cuerpo
es sólo la sublime nota de un poesía destrozada
aniquilada por una mente vulgar y corriente

y tantos perdones que surgen hechos gritos
se pierden como las ondas del silencio
que suben y bajan por los huesos de los cementerios

Un perdón flota aún invisible a la luz de la vela
privado de abrazo
privado de consolación y amparo

Cuelgo desde una nube sobre la estepa desierta
nada queda sobre mi cabeza

soy la última llaga de la tierra que sangra
soy la locura de un ángel en su resaca
soy el diagnóstico secreto de dios

no aprendí a hablar por miedo a las respuestas

y es que todo tiene que volver
¿Por qué? ¿Por qué?

Porque no sólo lanzar al mar la peste de las almas
y quedar libres de culpa
libres de martirio insensato cavilando eterno en los momentos sonámbulos

Cojo una caja de 94 llaves
y encierro en ella la esperanza del artista anónimo e insuficiente
encierro la pena
la tragedia de una quebrazón de muñecas
la mentira diaria que dibujan las sombras

y a mí
y a mis fantasías negras

todos esclavos del óxido de la materia
de los sentidos perdidos en medio de la niebla

que encierren ahora clamores y poemas
andanzas
pesares
deudas
sirenas
el discurso mudo de la mano quieta

* Imagen de Jacques Resch

Elemental

La muerte

se güarecía a la sombra de los desprevenidos

y de cuando en cuando besaba la frente algún niño

La vida

yacía escondida entre la sangre de los hombres

y hervía de cólera cuando los relojes se detenían

y la muerte paseaba la vista...

Entonces un alarido de águila mecía las cortinas raídas de la mentira
La gente, mirada al cielo, alzaba el último eco de un rezo
colando una jerga pagana entre cada plegaria

Mientras la Tierra daba otro paso cansino hacia el abismo
Mientras un temporal barría con vientos de fuego la huella

de éso que una vez se llamase

la Existencia

Que pase la muerte, que pase

Que pase la luna, que pase

Que pase el hombre, que pase

Que reine el grito sordo de las aves